Lo dicho

No puedo decir “te lo dije”,

no debo.

 

Puedo decir en cambio

“me lo dijeron”.

 No una, sino tantas veces.

Seguramente con buenas intenciones,

eso es lo que dijeron.

 

Puedo decir, también,

aunque tal vez tampoco deba,

que el único valor que tiene esa sentencia,

radica en la cantidad de veces

que es desatendida.

Memoria

Memoria

 

La única memoria creíble

es la memoria de la piel,

y la más precisa, la contundente,

es la memoria que nace, arrogante y todo,

de la piel que hay entre el pulgar y el índice.

 

Ese es el verdadero registro de la vida,

el verdadero reino del recuerdo,

el único onomástico creíble.

 

Ese es el destino y el calvario:

                                                     la única sentencia.

Escribimos nada más porque vivimos.

                                                               Juan Manuel Bonilla Soto



Imágenes del Primer Festival Artístico y Cultural en Fresnillo, Zacatecas.
Noviembre de 2012

                                                                

                                                                

NUBES

Hoy mis miedos cabalgan la penumbra

                de otros almanaques

y es que el río es un clamor desorientado

una caligrafía fuera de madre

un otoño en medio de sus otras estaciones

un río que disgrega los significantes

de su consonancia,

un espejo que refleja la sombra de otra sombra.

                                                                                        Juan Manuel Bonilla Soto

En marcha, edición de La Nigüa, No. 3

Estamos avanzando con la edición de La Nigüa, Letras desafiantes.
La imagen anterior es de Yamna Vázquez y tal vez sea la portada del nuevo número.

Nuevo libro de Francisco Bernal Tiscareño

La Nigüa, Letras desafiantes, se congratula por la publicación del libro "Jorge Galván", de nuestro amigo Francisco Bernal Tiscareño, quien ya prometió que pronto será nuestro húesped en La Nigüa.
Felicidades, Paco.

La Nigüa dos, otra vez

Faltan sólo un par de días.

Esta es la portada definitiva de La Nigüa dos.

Albricias.

Llegaste, punta de la madeja en nuestros propios mitos, llegaste para desentranar los conjuros de la noche; llegaste, ovillo de luz, para extirpar tinieblas. Llegaste y entonces fue que amanecio. Llegaste y desde entonces soy, solo soy porque tu estas.

(Este texto fue escrito hace algunos días como resultado de esos inexplicables arrebatos líricos; tal vez hoy, después de los acontecimientos del fin de semana, sea necesario manejarlo en plural)

Derrama, Bañista, la soberbia casi inmaculada de tus arrebatos y tu bronce, ahora que estoy bajo el imperio casi impermeable de tus ojos, ahora que estoy tan así, a merced del casi proverbio que anida en tus rincones, hazlo ahora que aún es miércoles y casi llueve.

Leer a Gabo es pronunciar, en cada sílaba de sus predominantes y adictivas esdrújulas, una especie de conjuro para librarnos de ese limbo que se llama indiferencia y tiene como sinónimo único la muerte. Leer las claves de Macondo en cada línea marquiana es descifrar un poco más los viejos pergaminos de Melquíades, "aquel gigante corpulento, de barba montaraz y manos de gorrión" y saber que ente las manos nuestras ronda la posibilidad de no desvanecernos en las proas de otros anonimatos. Pequeñísimo homenaje por los 85 años de Gabriel, los 45 de Cien años y los casi treinta del nobel.

(Texto de la semana pasada)

UNA ARDILLA UN TRONCO Y UNA TARDE

Tres incógnitas en la corteza,
tres signos de interrogación atónitos en la madera viva,
camuflaje, intemperie y apariencia,
tres preguntas en la zoología de aquella tarde,
tres sílabas acompasando el tiempo.